Les yeux rouges, elle entre dans la salle. Natacha est agacée. Frustrée, d’être avec la lie. Le bas de la scolarité. Elle brille partout, si ce n’est en magie. Si ce n’est dans cette matière d’on les fondements lui échappent. La jeune femme ne le supporte pas. La jeune femme déteste cela. Alors, comme à chaque cours, elle est la première à entrer. La première à se placer au premier rang, lèvres sérées. Son regard n’est plus doux, il est meurtrier. Et ses petits poings, d’habitude relachés, sont serrés sur les crayons qu’elle a amenée. Elle va les casser, ça c’est sur. Reste à savoir quand, reste à savoir comment. Alors, quand ils entrent après elle, ce n’est plus une tendre inclinaison qu’elle a pour eux, pour ces frères d’on elle ressent habituellement la souffrance, mais une haine sans bornes. Ils progressent, eux. Ils changent de niveaux, et la laissent de coté, eux. Pourquoi. Elle travaille tellement. Elle essaye tellement durement.  Pourquoi, hein, pourquoi. Ca ne sert à rien, années après années, elle reste au même stade. Stagnant parmi les plus mauvais. Pour son petit esprit borné, c’est intolérable. Mais le pire, oui le pire, c’est que ce problème baisse sa moyenne. Qu’il lui met du plomb dans l’aile.

Ce cours l’agace. Elle connait la théorie. La théorie c’est son truc oui, mais dès qu’il faut mettre en pratique, se lancer, c’est autre chose. La perfection n’existe pas, et pourtant, beaucoup savent qu’elle aimerait bien être parfaite. Ce temps d'apprentissage est une perte de temps. Natacha a cherchée dans les livres, demandée conseil, mais personne ne peut l’aider. Alors, loin d’être désespérée, elle y met une rage folle. Une rage froide, qu’elle a beaucoup de mal à contenir. Ses orteils tapotant le sol, elle attend patiemment qu’ils prennent place. Même si cela ne fera pas commencer la leçon plus rapidement, son coté obsessionnel, dans ce genre de situation, s'accroît de façon considérable. La jeune femme elle même s’en rend compte, elle voudrait qu’ils soient tous en rangs, pour que ces derniers soient équilibrés. Comme des pièces à leurs places. Car là, il faut dire qu’ils font tâche, à tous rester groupés.

Elle se met à coté de Natacha. Pourquoi ? N’a t’ elle pas entendue les rumeurs ? N’a t’ elle pas vu les autres se retourner sur son passage. Que ce passe t’ il ? Cherche t’ elle à copiner ? Cherche t’ elle à se moquer ? La jeune femme est perdue, absorbée qu’elle est dans ses réflections devenues chaotique. Elle éloigne pourtant son bras, sans baisser les yeux, sans bouger le reste de son corps. C’est plus un instinct qu’une réelle envie, il ne faut pas la toucher, jamais. Son pouvoir a beau être plus gérable que la plus part que ses camarades, il n’en est pas moins agaçant. Natacha le sait, et préfère éviter d'emblée tout malentendus. Alors, quand le professeur arrive, et que tout le monde se décide enfin à prendre place, la jeune femme soupire. Ce cours est une perte de temps, et le professeur, qui la sait incapable de telles prouesses, semble lui aussi un court instant découragé. Il parle du sujet d’aujourd’hui, et Natacha soupire encore une fois. Ce cours, elle le sait par coeur. A vrai dire, elle les connaît tous par coeur, ce qui ne l’empêche quand même pas d’être une piètre élève. Ils le savent tous, et pourtant décident de jouer le jeu. De faire semblant de ne rien voir.

Alors, quand l’autre commence à jouer avec une boule de feu, elle la regarde. D'abord par à-coups, car le professeur voit quand même ce qu’elle fait, et quand elle n’est pas en train de suivre. Puis carrément sans se gêner, car c’est quand même bien plus intéressant. Honte sur elle, pendant de très longues minutes, Natacha n’est plus assidue. Alors, quand le professeur toussote, agacé, elle rive son regard sur lui. Ah oui le cours, c’est vrai.

- Natacha ? Êtes vous avec nous ?

Elle cligne des yeux, puis hoche la tête. Celui la ne la connaît pas vraiment, c’est un nouveau, il ignore encore tout. La jeune femme ne doute pas qu’il a lu les fiches des élèves avant de commencer, mais se demande vaguement ce qu’il compte en faire. S’il n’a pas oublié. Car en tout cas, cette phrase est un piège qu’il referme sur elle. C’est donc d’un air entendu qu’il continue.

- Bien, nous parlions de la source du pouvoir qu’il y a en soit. Qu’elle est la votre ?

Elle cligne encore des yeux. Quoi, sérieusement ? Natacha ne sait quoi répondre. Cette question est d’un sadisme sans pareille mesure. La jeune femme est tellement bouleversée qu’elle cherche un instant ses mots, ne les trouvant pas, elle relève les yeux vers lui, puis lui tend sa main verte. Hésitante. L’idiot la prend sans hésiter, souriant. Mais se décompose sous ses yeux. Il devient blanc, puis vert, et soudain se recule, comme brûlé. C’est pourtant un regard bienveillant qu’elle pose sur lui. Un regard au bord des larmes, doré, et un sourire, un sourire ineffaçable.

- La source de mon pouvoir est la haine qu’il y a dans votre coeur, je ne pourrais jamais la contrôler.